Ecco. In Malawi per un giorno soltanto. Per un visto solamente. Il Mulanje e proprio qui dietro di noi, il forno a legna della pizzeria Basilico e` gia` caldo, il propietario italiano ci riportera` a breve in patria per qualche ora. Alla frontiera rispondiamo in modo vago sulla durata della nostra permanenza in questo stato, domani torneremo li` dicendo che un amico e` stato male e dobbiamo rientrare in terra portoghese.

E` difficile ritornare all'inglese...strani ibridi emergono dal mio parlato! Si festeggia un compleanno, un giro al mercato ed uno sguardo alle colline del te`.

E voi che fate?

Sonetto per una madre africana

In su la terra bruciata del volto

si è scoperto un campo di neve

trenta e più grani bianchi di riso

diademi di chiaro, gioie d'avorio.

Smalto di sole ed occhi di carta

come due foglie di seta sul viso

distese sugli zigomi camusi

dei tuoi diciott'anni di madre.

Svesti ora un seno avvizzito

un capezzolo ormai masticato

dal grande mistero di cinque figli.

Ed un tessuto bagnato di latte

ti riporta all'umano splendore

della ruota di vita africana.

Grande senso celato

L'astro diurno s'è spento nell'ombra

emergono dal nulla uniforme

smisurati misteri di fuoco

irrisolti immobili soli.

Nell'infinito nonsenso del buio

un remoto baluginare di stelle

m'incontra tra le rane ed il vento

di ritorno sulla strada di casa.

Raggi dispersi senza memoria

realtà già svanita e raccolta

dallo specchio profondo degli occhi.

Giunge silente una nota dal cosmo

uno sciame operoso di mondi

sussurra: non solo rincasi stasera.

In questa vita, in quella di ognuno, v'è come un canto sotteso alle azioni. Nel nostro orto vi è un fiore di zucchino, una promessa per il futuro. Non vedo che uomini e donne e animali ed alberi. Quante stelle possono essere riflesse nelle acque di un lago. E' la colonna sonora della vita.

Ed Aide arriva in sella alla sua moto, berretto girato all'indietro, cento per cento rider mozambicano, cinquanta minuti in ritardo e sorride serio, marmoreo, solido. Cosa sono cinquanta minuti di ritardo? Di quale sostanza è fatto l'uomo? Esulto dentro, come fosse una tifoseria da stadio dopo il goal.

Come sta l'uomo, appeso alle sue emozioni come alla coda di una cometa. Qualcosa all'interno esulta, scoppia e tracima. Non è tempo per perdersi in discorsi...eppure eppure le cose lasciano il segno. Non è tempo di scriversi, è tempo di alzarsi da questa mesa computadora e raggiungere il silenzio.

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