Nella fucina del tuo spirito

sorda percuote la vita,

mazza di dolore rovente.

Stridon e gridan scintille

urlopensieri metallici,

l'emotivo d'odio incendiato.

Gelida tempra, svapora

la rabbia bollente passata,

rimane una lama affilata.

Plasma, ignaro Efesto,

inconsapevole fabbro

d'imperituri destini,

l'egida della tua salvezza,

leggeri sandali alati

per i tuoi nuovi mattini.